Un jeu
Chaque jour, une photographie d'un objet ou d'une situation de mon quotidien. Une de ces choses insignifiantes qui souvent, parfois en nous agaçant, parfois en nous charmant, ne font peut-être rien d'autre que nous ancrer dans la vie. Des clichés en me fixant pour limite l'horizon de mon appartement. Ou presque.
Pas de textes, simplement une photo. Et la vie qui se déroule en couleurs – avec ses hauts, avec ses bas – depuis le 29 septembre 2011. Pour que tout ceci ne se perde pas dans l'abîme du temps qui passe, dans l'infini de la mémoire qui s'étiole.
Pas de textes, simplement une photo. Et la vie qui se déroule en couleurs – avec ses hauts, avec ses bas – depuis le 29 septembre 2011. Pour que tout ceci ne se perde pas dans l'abîme du temps qui passe, dans l'infini de la mémoire qui s'étiole.
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Et j'en parle à qui, moi ?
18h30. Une ligne 4 bondée. Comme habituellement sur cette ligne qui dessert la Gare du Nord. Agglutiné-e-s comme des sardines.
Tout le monde peut lire le sms du voisin. Ou entendre la conversation.
Une gamine haute comme trois pommes tient solidement la main d'une vieille dame.
- Mamie, mamie, j'en ai marre que papa il crie tout le temps et qu'il frappe maman !
Silence dans le wagon.
La mamie tente maladroitement de faire taire la petite en marmonnant trois quatre mots.
- Mais mamie, à qui j'en parle alors ?
Tout le monde peut lire le sms du voisin. Ou entendre la conversation.
Une gamine haute comme trois pommes tient solidement la main d'une vieille dame.
- Mamie, mamie, j'en ai marre que papa il crie tout le temps et qu'il frappe maman !
Silence dans le wagon.
La mamie tente maladroitement de faire taire la petite en marmonnant trois quatre mots.
- Mais mamie, à qui j'en parle alors ?
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